l'immanquable, disait-elle
« Amis, ce vide n'entre pas dans vos mains tendues en coupe. »
Peut-être que la véritable poésie naît de l'absence totale de choix autre.
Est-ce moi qui m'accule ainsi toute seule? J'accumule une tension qui ira jusqu'au point de rupture, immanquablement. J'ignore seulement ce qu'il sera. Est-ce de la complaisance? Non. Il n'entre plus aucun choix là dedans, même inconscient, plus maintenant. Peut-être, seulement, y trouverai-je de la poésie, ça pourrait me convenir, m'aller bien, peut-être même.
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