Sur le toit des villes
On trébuche, on divague, on valdingue.
On apprend à faire la poésie comme on apprendrait à faire l'amour.
On peint, on danse.
Du rouge nous point aux yeux.
On est dans l'alcool, encore.
On a pas la même ville, mais dans ce même brouillard,
on se reverra au chant des nuits lyriques.
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